Der Film stellt Dutschkes intentionales Menschsein in den Vordergrund.  Es sei zu wenig über die politische Motivation Dutschkes gesagt, kaum etwas zur Bewegung, merkt Christian Semler an, ein naher Weggefährte Dutschkes. Die Reflektion während des Filmverlaufs, ob Rudi Dutschke nun geeignet sei als Protagonist eines Spielfilmes oder ob er dieses nicht sei, wirkt unpassend eitel und verweist letztlich auf die Schwierigkeiten des Drehbuchs.

Erfrischend sind die Interviewpassagen mit Gaston Salvatore. Christoph Bach als Dutschke überzeugt in den kurzen dramatischen Passagen des Films. Rudi Dutschke rückt menschlich näher. Politischen Biss hat „Dutschke“ jedoch nicht und dies ist sehr bedauerlich.

Jeder weiss es – Rauchen ist ungesund. Es ist noch nicht lange her, da war es bereits ebenso ungesund wie heute. Noch 1971, In Fassbinders „Supergirl“, rauchte der schriftstellerische Protagonist unablässig und ebenso unablässig griff er zum spirituosengefüllten Glas, rauchte unablässig weiter, griff immerzu in die Tasche seines Jackets, immerzu kramte er suchend nach dem Feuerzeug, Rettungsanker des rauchenden Kopfes, kramte weiter, torkelnden Kopfes, mit rauchenden Hirnzellen, Rauchkringelähnelnden Gedanken – immerzu rauchendem Verstand – die Protagonistin hingegen, das „Supergirl“, Mädchen von einem anderen Stern, rauchte niemals, sprach wenig und entschwand unserem rauchenden Protagonisten am Ende, als sei sie selbst nur Rauch gewesen. „Wir sind den Menschen auf der Erde etwa 40 Jahre voraus“ suchte Supergirl dem rauchenden Protagonisten zu erklären, woher sie kam und warum sie hier war, damals, 1971

Fast 40 Jahre ist es her, dies immerrauchende Szenario der frühen Jahre und vorbei ist es mit dem ständigen Rauchen, aus mit den gedankenrauchenden Köpfen, aus mit dem Kult, mit dem Griff nach dem qualmenden Stäbchen, zwischen glimmendem Fingerspitzengefühl erkaltenden Qualms auf der Zunge; die Helden haben sich verändert heute. Nur noch selten wird geraucht, und schon gar nicht mehr in öffentlichen Fernseh-Shows. Eine der wenigen Ausnahmen, die sich auch dort nicht zum Nichtrauchen zwingen lassen, ist Helmut Schmidt, der als einer der Protagonisten einer anderen Zeit sich gänzlich unbeeindruckt von gesundheitstönender Alibihysterie dem Rauchen hingibt.

Gerburg Treusch-Dieter, eine der interessantesten Soziologinnen der Gegenwart, rauchte nahezu unablässig. „Sie starb vermutlich rauchend“, so lässt sich in einem Nachruf auf sie in 2006 nachlesen. Sie rauchte und dachte. Dachte und rauchte. Treusch-Dieter war undenkbar ohne Zigarette, eine unbequeme, rauchende Philosophin unbequemer Wege. Rauchen als Rauchzeichen des Sich–Entziehens der Normalität; der Rauchernde kennt das Hindurchgehen durch ein Hintertürchen, hinaus aus dem Immergleichseinmüssen dessen, was ein alle gleichschalten wollendes, ein faschistoides System ausmacht. 1984, von Aldous Huxley als Synonym für eine Zukunft genannt, in der gleichgeschaltet worden ist und wo die Nachwuchsproduktion in Retorten stattfindet. Lange ist es her. Wo geplant ist, was erlaubt ist und erlaubt ist, was geplant wurde. Individualität ist in Huxleys Welt unerlaubt.

Rauchen verbindet. In den Karl-May-Verfilmungen mit Pierre Brice werden Friedensverhandlungen zweier Indianerstämme mit dem Ritual des gemeinsamen sozialromantischen Rauchblasens durch die Friedenspfeife verifiziert. Gemeinsames Rauchen galt bei den indigenen Völkern Nordamerikas als friedensschaffende Massnahme.

Rauchen ist, in einem entspannten Zustand und massvoll genossen, weniger gesundheitsschädigend als Stress und Rauchen in einem Zustand erhöhter Anspannung. Stress ist, im Gegensatz zum Rauchen, legitim geblieben. Zugunsten erhöhter Produktivität in den Firmen dürfen Chefs in Mitarbeitern Stress erzeugen. Es gibt noch keine Gesetzte gegen Stress. Stress wirkt zunächst subtil. Psyche, Körper inklusive Immunabwehr reagieren mit Anpassung. Ist die Anpassungsenergie erschöpft, erkrankt die gestresste Person. Ein bleibender Erschöpfungszustand kann zum Tod führen. Stress ist teuer und seine Auswirkungen kosten die Gesellschaft viel. Stress kann tödlich sein. Stress schadet der Gesundheit. 

Rauchende werden stigmatisiert zugunsten einer Stress – produzierenden Industrie, des Rauchens und des Denkens wegen. Wellness ist in und ein guter Job ist der beim BKA, im Büro, gut dotiert, garantiert rauchfrei.

Frau Q dreht sich nicht um und fragt nicht.  Die Stimme schweigt.
Morgens ist es heiss. Frau Q wäscht sich im kleinen, weissen Hotelzimmer mit summendem, – kolonialbraunen, schweren Deckenventilator, geht dann die Treppe hinunter in das kleine Hotelfoyer.
- Good morning, Ma´m, begrüßt sie der lange dünne Portier, der die Nacht schon Dienst getan hatte und ihr viel vor wenigen Stunden viel zu viel Geld abknöpfte für die zu kurze Nacht.
- Wünschen Sie etwas?
- One coffee please, antwortet Frau Q, setzt sich in die kleine braunplüschige Sitzecke im Foyer mit plärrendem Fernseher, indischen Schlagern, liebestrunken tanzenden Menschen auf dem Bildschirm, und wartet. Der Portier bringt den Kaffee, Frau Q trinkt ihn schnell, so heiß es geht, und liest mit einem Auge in der Tagesausgabe der Times of India in der Rubrik Sacred Space über die Gefahr der Abhängigkeit von materiellen Dingen Acharya Mahaprajna: – freedom cannot be associated with material objects. Where material development is achieved, man becomes dependent. First, material objects becomes dependent on man and then, in the process, man becomes the slave of material objects.
Frau Q schaut nach, ob sich ihre wichtigsten Besitztümer und Reisedokumente, die sie sicher mitsamt dem mit ihr reisenden Laptop in ihrem grünen Armeerucksack verstaut hat, diebstahlsicher in ihrer Nähe befinden, schultert ihr kleines Gepäck und verläßt die vorübergehende teure Bleibe, in das aufgeregte, frühfarbige Morgengewimmel hinein.
- Sieh die Farbe, hört sie erneut die Stimme vom Vortag hinter sich.
Frau Q  dreht sich nicht um und schlendert über eine belebte enge Strasse in Hotelnähe, nahe der New Delhi Railway Station. Trommelnde tanzende junge Männer ziehen in einer orangefarben bekränzten Prozession an ihr vorbei und rufen, sie möge sich Ihnen anschliessen:
- – COME WITH US! COME WITH US! COME WITH US! Das Dröhnen der Trommeln ist laut und scheppernd. Frau Q sieht ihnen staunend hinterher. Im selben Moment ergreifen von links zehnjährige braunhäutige Jungen in blauer Schuluniform ihre Hand Sie erheben ein Geschrei, als hätten sie so etwas wie sie zum ersten mal in ihrem Leben gesehen.
- YOU ARE VERY WHITE! Rufen die Jungen mit durchdringenden, hellen Stimmen, bis eine scharfe Stimme ihnen in Hindi Einhalt gebietet, ein älterer weissgekleideter Inder, wahrscheinlich der Vater, denkt Frau Q und nickt ihm dankbar zu.
Frau Q ist leicht übel. Sie fühlt sich erschrocken, in ihrer weissen europäischen Haut, die ihr jetzt bewusst wird, unbedacht sonst im Gesicht getragen, sie hatte nicht an ihre helle Farbe gedacht.
- YOU ARE VERY WHITE! YOU ARE VERY WHITE! klingt das Geschrei noch eine Weile in ihren Ohren nach.
- -
Sie wandert weiter durch staubige, enge Straßen zur Railway-Station. Sie geht durch den Bahnhof, an bärtigen Sadhus und wartenden Reisenden vorbei. Weisse, gebügelte, gut gekleidete Brahmanen, bunte Saris und Punjabis. Verinnerlichte, unbeteiligte und interessierte, neugierig blickende und nichts um sich herum registrierede, in sich versunkene Gesichter in allen Farben säumen die Bahnsteige. Ein Geruchsgemisch aus Kardamon, Reisteig, Hamburgern und Urin bereitet Frau Qs empfindsamen Geruchsnerven ungewohnte Eindrücke. Die Geräuschkulisse bildet sich aus einem dichten Gewebe aus den hohen Tönen der Marktschreier, die den Reisenden Samosas und andere indische Schnellgerichte anbieten, knatternden, lärmenden Vrikschams, ein- und abfahrenden Zügen.
Frau Q hat sich entschieden, anstatt nach Himachal Pradesh und Dharamsala zu fahren, wie sie es in ihrer Planung zunächst vorgesehen hatte, zuerst Almora zu besuchen, eine Bergstation im westlichen Uttarkanth. Sie steht am Bahnhof vor einem grossen unübersichtlichen Schild auf der Suche nach einem Zug von New Delhi  dorthin. Ein Mann, etwa Mitte Vierzig, mit grosser goldener Uhr am linken Handgelenk, spricht Frau Q an und fragt nach ihrem Reiseziel. Frau Q fragt ihn:
- Kennen Sie Almora?.
Der Mann sagt, er warte auf Reisende, die von Varanasi nach Delhi kämen, er wolle sie hier am Bahnhof in Empfang nehmen. Sein Haus befinde sich in Varanasi und er würde Frau Q, falls sie ihre Reise dorthin führen sollte, einladen, dort zu wohnen. Frau Q dankt ihm für die Einladung und fragt ihn, wo sie nun ein Ticket nach Almora bekommen könne.
- Ich führe Sie hin, zum richtigen Ort, erwidert der Mann mit der goldenen Uhr. Frau Q ist sich nicht sicher, was er meint und wo er sie hinführen möchte, sie wird selbst, allein nicht klarkommen mit dem Zugfahrplan, weiss sie und folgt dem Mann zögernd. Sie gehen hinaus auf den Bahnhofsvorplatz, überqueren eine vielbelebte Strasse mit Fahrradrikschas, laut  hupenden Taxis, entspannten, knochenrippigen Kühen und gelassen das Chaos übersehenden Fussgängern.
- Ob sich das für die Fahrkarten zuständige Büro nicht direkt im Bahnhof befinde, fragt Frau Q den Mann aus Varanasi.
- Dort bekäme Frau Q nur den Indrail-Pass  und der sei viel zu teuer, suggeriert ihr der Mann.
- Ihr Weg führt sie in eine schmale Seitenstrasse hinein. Sie betreten ein Büro mit der Aufschrift „Tourist Office“. Frau Q wird dort eine Treppe hinaufgeführt in einen Raum, in dem sich ein Schreibtisch, drei Stühle und ein weiterer Mann befinden. Ihr Guide setzte sich auf einen der Stühle hinter dem Schreibtisch, woraus Frau Q entnimmt, dass er an dem eingefädelten Geschäft mit der Fahrkarte gut verdienen will. Dieses Büro sei vom Government, der Indischen Regierung, Frau Q solle sich keine Sorgen machen, versucht der Mann Frau Q´s Bedenken zu zerstreuen. Er könne ihr eine günstige Fahrmöglichkeit verschaffen. Was er dann auch tut. Frau Q zahlt, wie sie später erfährt, dem Mann seine goldene Uhr für die Fahrt. Zum Abschied schaut er ihr mit einem durchdringenden, dunkelbraunäugigen Blick in ihre hellblaugrauen Augen,
- YOU ARE VERY, VERY WHITE, sagt er,
- LOOK AT MY PARTNER HERE AT THE OFFICE: HE IS LESS WHITE THAN ME, AND WE ARE WORKING TOGETHER.
- Sei im Fluß, sagt die Stimme wieder hinter ihr, stimmlos hörbar, die Männer im Tourist Office hören sie nicht, bemerkt Frau Q.
- Bedenke Nord-Süd, die Mitte hat immer zwei Seiten, sagt die Stimme,- sei einfach wie Du bist, ob weiß oder anders, denk dir nichts dabei.
- Was meinst du? Fragt Frau Q.
- Nicht denken, sagt die Stimme. -
 
Es ist heiss und schwül. Der Monsun wird sich erst in zwei Wochen seinem Ende zuneigen. Der kleine Suzuki schlängelt sich geschickt im ständigen Wechsel von links nach rechts, von rechts nach links durch ein chaotisches Durcheinander an Verkehr. Frau Q kommt der Bitte des Fahrers nach, vorne zu sitzen, sie könne dort mehr sehen, versichert der Fahrer. Eine ganze Weile fährt ein Lastwagen mit frisch bemaltem elefantenköpfigen Gott Ganesh lächelnd vor ihnen her, umringt und begleitet von fünf jungen Männern auf der Ladefläche, die Frau Q und dem Fahrer lachend zuwinken. Nach etwa sechstündiger Fahrt beginnt der Motor des Suzuki, untypische Geräusche von sich zu geben. Der Fahrer hält am Strassenrand vor einer kleinen Autowerkstatt. Er bittet Frau Q, auszusteigen. Sofort eilen mehrere Männer mit grossen Schraubenschlüsseln herbei. Der Fahrersitz wird ausgebaut und neben dem Wagen auf den Boden gestellt. Der Fahrer bittet Frau Q, auf dem ausgebauten Sitz am Boden Platz zu nehmen.
- Nur fünf Minuten,  er schaut sie durchdringend an.
-  Er besorgt zwei Cola. Frau Q möge sich nicht beunruhigen, sagt er, es dauere nun doch fünf Minuten bis zur Abfahrt, da erst ein Ersatzteil aus einer benachbarten Werkstatt besorgt werden müsse. Frau Q sieht einem Tauschhandel zu. Ein halbnackter Mann vor einer obstschüsselgrossen blechernen Waage handelt mit Schrott. Ein Kunde kommt und  eine alte Puppe, alte Schuhe und altes Kinderspielzeug aus Plastik werden auf die Waagschale gelegt. Auf die zweite Waagschale legt der Händler eiserne Gewichte. Solange, bis das Gewicht errechnet ist und die Waagschalen sich auf gleicher Höhe befinden. Der halbnackte Händler drückt dem Kunden klingende Münzen in die Hand, und dieser zieht zufrieden lächelnd barfuss von dannen.
Auf der anderen Strassenseite beobachtet Frau Q, wie sich auf einem Stück Feld Menschen hinhocken und ihr Geschäft verrichten. Frauen in bunten Saris sieht sie dort ebenso wie halbnackte Männer. Andere, vorbeiziehende Menschen beäugen Frau Q mit teils versteckter, teils offener Neugierde. Manche der Passanten schauen in das Auto hinein, als erwarteten sie, dort Unbekanntes zu entdecken.
- Der Wert des Gepäcks ist nicht ohne Interesse für manche, denkt Frau Q und setzt den oberen Rand der roten Coladose an die Lippen, um einen Schluck daraus zu nehmen.
In der Zwischenzeit hat der Fahrer alle Türen verschlossen. Er frag sie, ob sie zum Markt des Dorfes gehen wolle. Es interessiere sie nicht, etwas zu kaufen, erwidert sie ihm. Ein Ochse zog einen Karren an ihr vorbei, auf dem sich ein orangegefärbter Berg von Seide befindet, Frauen tragen Körbe mit Gras auf den Köpfen, Futter für die Tiere. Nachdem Frau Q eine Weile betrachtend dasitzt, fragt der Fahrer, was sie denken würde. Frau Q ignoriert ihn und beginnt zu schreiben.
- Was sie für das Hotel in Delhi bezahlt habe, fragt der Fahrer sie.
- 200 Rupies, entegnet sie.
- Das sei nicht viel und okay, sagte der Fahrer. Er werde auf sie und ihr Gepäck aufpassen.
Eine Ameise kriecht auf Qs Hose herum. Gegenüber am Strassenrand pinkeln ein Mensch und ein Hund. Nach ein oder zwei Stunden ist das passende Ersatzteil in den Wagen eingebaut. Die Fahrt geht weiter.
 
Vor ihnen fährt ein Lastwagen. HAVE A NICE DAY lautet die Aufschrift. Der Fahrer wird allmählich aufdringlich. Als Frau Q einen Moment einnicken möchte, fasst er über sie hinweg, will ihr angeblich das Sitzen bequem machen, und berührt sie dabei absichtvoll an der Brust. Frau Q stellt sich schlafend.
- You want to sleep? bemerkt er,
- good, so you get a little bit more generous. Und stellt die Musik laut – englischsprachige Schlager. Um Frau Q ein wenig mehr Grosszügigkeit aufzuzwingen. Nachdem Frau Q ihm zuvor erzählt hat, wie sehr sie indische Musik liebe und dass die Pflanzen während eines Experimentes über die Wirksamkeit einzelner Musiken in Bezug auf das Pflanzenwachstum bei der Beschallung mit indischen Ragas im Vergeich zu westlichen Musiken am schnellsten und am gesundesten gewachsen seien.
Frau Q sagt dem Fahrer, es sei seine Art von Vergewaltigung, das mit der lauten Musik jetzt. Er glaube wohl, Frau Q sei eine dumme Westlerin mit viel Geld, die sich lediglich ziere mit der Bitte, die Musik auszustellen. Der Fahrer dreht die Musik noch ein wenig lauter.
USE DIPPER AT NIGHT sagt der nächste LKW vor ihr. Dipper heisst Schöpfkelle und dippy soviel wie verrückt. ALL I NEED IS A RHYTHM DIVINE ALL I NEED IS A LOOK IN YOUR EYES schallt es aus dem scheppernden Lautsprecher des Wagens. NEED klingt langgezogen wie ein amerikanisches Kaugummi. Der Fahrer stoppt den Wagen. Ein Zug wird erwartet, der ihnen den Weg versperrt. Kinder reichen gebratenen Mais in das geöffnete Fenster. Die Luft ist staubig. Frau Q entnimmt der vor der Frontscheibe befindlichen Schachtel ein All-Day-Tissue. Es nimmt mit Staub angereicherten Schweiss auf. In einer Yogaschule, wo gerade ein Yogaseminar stattfand, hatte Frau Q einmal an einer Verbindungtür zur Lehrertoilette und den Verwaltungsräumen gelesen: „Hier dürfen nur Brahmanen scheissen“. Nachdem diese Erinnerung in ihrem Gedächtnis aufgestiegen ist, hält Frau Q es von nun an für klug, dem Fahrer Kopfschmerzen vorzutäuschen – dies ist emotional unbelastet für das Gegenüber und wirkungsvoll zum Verhindern des Ignorierens von Autorität, welche Frau Q sich zu ihrem Unbehagen gezwungen fühlt, unter Beweis zu stellen, da sie es vorzieht, nicht belästigt zu werden.
Es wird kühl. Kali-Yuga,
- alles ist von leicher Bedeutung, ganz gleich ob Gold oder Scheisse, denkt Frau Q.
Hupend überholen sie einen Motorradfahrer im indischgelben Ostfriesennerz. Der Monsun ist noch nicht vorrüber, es giesst in Strömen. Der Fahrer fährt sicher im Zickzack, von links nach rechts, von rechts nach links. Links befinden sich Reisfelder, rechts Zuckerrohrplantagen. Der Fahrer fragt Frau Q, ob sie verheiratet sei und wieviele Kinder sie habe. Frau Q sieht grosse Wasserlaachen links und rechts der Strasse.
- Eine Tochter, lügt Frau Q den Fahrer an. Frau Q sei 37 und die Tochter 17. YOU DRIVE ME CRAZY schallt es aus dem Lautsprecher. Wie alt ihr Mann sei, fragt der Fahrer.
- Vierzig, erfindet Frau Q.
- Ob sie glücklich sei jetzt, fragt der Fahrer.
- Diese dumme Gefühlsquase, denkt Frau Q unfreundlich und entgegnet dem Fahrer, sie sei noch gar nicht ganz angekommen, ihre Seele sei langsamer als das Flugzeug, mit dem sie gekommen sei.
Sie denkt daran, einen Beschwerdebrief über aufdringliches Verhalten von indischen Guides zu verfassen, dies in ein Verhältnis zu ahimsa, dem Gebot der Gewaltlosigkeit, welches durch Gandhi weltweit bekannt wurde, zu setzen, und diesen Artikel dann an die Indian Times zu schicken.
ABER GANDHI SCHLUG SEINE GEHORSAME HINDU FRAU UND ZWISCHEN INDIEN UND PAKISTAN HERRSCHT KRIEG, denkt Frau Q, und verwirft die Idee sofort wieder.
 
Frau Q fährt ihren Wünschen hinterher. Sobald sie sie erreicht hat und manchmal schon vorher, lösen diese sich auf. JAI MATA DI an der Windschutzscheibe, Lobpreis der Göttin, dreimal Sanskrit-OM in Devanagri und elefantenköpfiger Gott Ganesh, ganz neu, angeseilt auf einem Lastwagen voraus, glücksbringend groß elefantengrau mit bunten Blumengirlanden geschmückt.
- It is no come up, sagt der Fahrer, die Strasse nach Almora den Berg hinauf ist weggebrochen vom starken Regen, und sie müssen umkehren. Der Fahrer fragte Frau Q zuvor, ob sie etwas essen wolle. Frau Q erwiderte, sie habe keinen Hunger, aber der Fahrer könne gerne eine Rast einlegen und etwas essen, wenn er dies wünsche.
- Nicht von dieser Seite, antwortet der Fahrer, und zieht es vor, nicht anzuhalten, um zu rasten. Er wendet, fährt zurück und nimmt die nächstmögliche Strasse nach Almora.
Frau Q bemerkt jetzt, es sei doch wohl besser, wenn sie ein wenig zusammen essen würden. Der Fahrer lächelt Frau Q dankbar an und bringt Durga, Shiva und Affengott Hanuman in Acryl, die sich neben dem Lenkrad des Fahrzeugs befestigt finden, per Knopfdruck zum leuchten.
- Nur für kurze Zeit ist jetzt der Fahrer hoffentlich mein Guru, denkt Frau Q und liest vom Strassenrand BE SLOWLY – REACH SAFETY, BE SOFT ON CURVES, HORN PLEASE. Die Fahrt ist anstrengend.
Sie gibt dem Fahrer abends in Almora noch ein Essen aus, in einem Restaurant, in dem sich ausser ihr nur indische Männer befinden. Anschliessend ist sie dankbar, die Fahrt unausgeraubt überlebt zu haben und den Fahrer endlich los zu sein.
Sie übernachtet in einem kleinen Hotel mitten an der Hauptverkehrsstrasse Almoras in einem winzigem Zimmer, das direkt zur Strasse herausführt, mit grüngestrichenen gelbfleckigen Wänden, einer weich durchhängenden schmalen Liegestätte direkt am Fenster, einem kleinen Nachttisch links daneben und einer papiernen, auf  Holz aufgezogenen Ikone mit Gott Shiva mit Dreizack und Halbmond, auf dem Kailash sitzend, dem heiligen Berg, in kräftigfarbig blaugrün und rot orange. Auf dem Nachttisch ist ein dreifingerbreiter Kerzenstummel aufgeklebt, heruntergelaufenes Wachs am Kerzenschaft und auf dem Holz des Nachttisches drumherum. Frau Q fühlt ihre Glieder bleiern müde und schwer nach der langen Fahrt. Es klopft an der ihrer Tür, sie öffnet dem Hausboy.
- Wünschen Sie noch etwas, Ma´m?, fragt der,
- Bringen Sie mir noch eine Flasche Wasser und morgen früh um sieben einen Eimer heisses Wasser zum Waschen, sagt Frau Q, nickt dem Boy zu und schliesst die Tür, nimmt ein dünnes baumwollenes Tuch aus ihrer Tasche, legt es auf das zu weiche Bett, um sich darauf niederzulassen, ein gelbes Reclamheftchen, Nietzsche, Jenseits von Gut und Böse, in der Hand,
- Unter friedlichen Umständen fällt der kriegerische Mensch über sich selber her, liest sie. Draußen ist es dunkel, plötzlich geht das Licht aus, im Zimmer, überall draußen, nichts mehr ist erleuchtet, Frau Q steht auf, ertastet ihre Reisetasche am Boden, suchend nach einem Päckchen Streichhölzern, welches sie dann in der Hand spürt, sie tastet sich mit der anderen Hand zum kleinen Abstelltischchen mit dem Kerzenstummel darauf, den sie erinnert, findet ihn und macht wieder Licht im Zimmer. Sie schiebt den dünnen Baumwollappen zur Seite, der als Ersatz für eine Gardine vor dem Fenster hängt, sieht draussen vorbeihuschende Gestalten, ein paar Autoscheinwerfer verleihen für kurze Momente den Schemen klar umgrenzte Formen, die dann schnell wieder im Dunkel verschwinden.
- Jetzt ist es dunkel, erinnert die stimmlose Stimme Frau Q von hinten an das, was ist,
- Weiß ich, antwortet Frau Q mürrisch, – was willst du?
- bedenke hell und dunkel, die Mitte hat immer zwei Seiten, sagt die stimme
- Du nervst, sagt Frau Q, – Stromausfall, denkt sie nach einem Moment der Irritation, liest nah an das Kerzenlicht gebeugt noch eine  Zeile,  bläst die Kerze aus, legt den Nietzsche auf dem Nachttisch neben die erloschene Kerze, legt sich wieder hin, in das viel zu weiche Bett, und schläft erschöpft sofort ein.

© 1999 M Koehne
all rights reserved / alle Rechte vorbehalten

Fortsetzung folgt

kreuzberggraffiti

    Elektroniksammelwahn besetzt das Hirn mit Megabytes, die sich pfundschwer dann zur Müllabfuhr tragen lassen. Keine Zeit mehr vorhanden für Erspriessliches; mit dem Bedienen dieser gigantischen müllproduzierenden Soft- und Hardware Aufrüstungsmaschinerie. Heute gehe ich länger spazieren, viel länger als sonst. Tonikum statt Elektronik.

Bei so viel Fett wird´s viel zu warm im Sommer. Dem Fett wirds dann zu warm.  
Anlässlich einer Fettausstellung in der Deutschen Guggenheim mit Vaseline von Matthew Barney, waren dort überall Kühlschlangen zu sehen. Hat nichts genutzt. die Vaseline verströmte sich am Boden und hinfort lief der Wert der Aktienkunst, die gerade dabei war, jede Minute immer höhere Kosten zu produzieren. So ist das halt auch mit diesen Banken – und selbst die Kunst sagts leise, um  allegorisch und verstohlen darauf hinzuweisen, dass der Winter ja vorbei ist und die Aktien zu teuer waren …
Warm ist das heute in Berlin.